كانت تحبّ الوان الرّبيع…وتعشق تلك الألوان في مرسمها الصّغير،منذ وعت معنى الوجود وجمال الوجود،عشقت الألوان والفرشاة،
كانت تدرك أنّ مرسمها الوحيد هو مملكة الجنون التّي لا يشاركها فيها أحد،أميرة كانت تحاكي أرواح الذّين رحلوا عن عالمها ، ترسمهم كما يعنّ لها،تلوّن وجوههم المربدّة من الأحزان، من الخيانة الملعونة في كلّ الزّمان،من لعبة الأقنعة السّوداء التّي تخفي شفافيّة المشاعر…
لم تكن تدري أنّ جدّها حين أهداها الألوان والفرشاة ،كان أهداها يومها عصا سحريّة بها تجملّ القبيح،بها ترسم على اللّوحة قطعة منها،من آهاتها وذكرياتها، ولحظات عشقها ونواحها، انكساراتها وانتصاراتها، لوحات ولوحات لا تراها إلاّ هي ،وحين تنعكس الألوان على مرآتها ،تتحوّل إلى فراشة كلّ مرّة تسقط متعثّرة في لون من الألوان، لعبة أدمنتها،تلعبها في غفلة من الزّمن،دفء تشعر به وهي تراقص ذاتها،دفء يكفكف ذاك الدّمع المنساب على وجنتيها…
ايعقل أن تبكيَ فراشة على ألوان تسيل على البياض،الوان تلوّنها بألف لون لون!
تعودت كلّما اختلت بتلك الأرواح التّي فارقتها أن تتعوّذ،أن تتمتم تلك الأسماء اسما اسما، وحين تصل إلى اسمك يخونها الكلام،وتموت أبجدية الحروف والكلمات وتؤثر الصّمت والصّيام،وتسقط كلّ النّقاط في حضرتك وتأبى العتاب والملام…
كم مرّة ايّتها الفراشة تعاهدين نفسك بأن لا تعودي إلى الهذيان ثمّ تعودين،كم مرّة تهدّدين بأنّك لن تصفحي ثمّ ها أنت تصفحين،كم مرّة تقسمين بأنّك لن تفتحي دفاتره ثمّ تفتحين…
حقائق وحقائق ،تكشفين وتكتشفين،ما عدت من ألوان ثغره قلادة قُبل تنسجين ،ما عدت من رذاذ عطره قميصك الورديّ تعطرين، ماعدت بين حرير أحضانه قصائدك ترتّلين،ماعادت عيونك خلسة منه عيونه تتفرّسين، ما عدت كلّ ليلة نفسك بالنّشوة تمنّين…
اتراك تدركين الآن أنّه أخذ منك ألوانك يوم الرّحيل،وأنّه كساحر سرق منك بريق وجهك الجميل،وأنّه شلّ فيك فرشاتك،وبعثرك، واغتال صوتك الشّجي ،وملأ مرسمك بالأسى والأنين…
فراشة انت تتأوهين،آلامك عن النّاس تكتمين،نزيف فرشاتك الصّارخة عن ألوانها الوجع تخفين،فراشة سعيدة هكذا تبدين، إنّما أنتِ سيزيف يصارع عجزه اللّعين،هكذا صرخ اللّون الأسود فيك ذات حين ،حين عزم التّحرر منك ومن قلبك الأسير ، أسير ذكريات مكتوبة بخنجر الحنين….
بألم :
