بين العيد والعيد كانت هداياه تغرقني،كانت باقات الورد الحمراء تصلني،تحوي بين طيّاتها بطاقة أنيقة في ظرف سماويّ،كنت كلّما وصلتني أشمّ رائحة عطره عليها،
سعادة لا توصف تملأ كياني،ترسم طقوس وجْد ما لها شطآن…
كان ذاك الرّجل الوسيم يأتي بباقة الورد وعلى وجهه ترتسم علامات الحزن،يسلمها لي على عجلة من أمره قائلا:”حبيبك اختار وردات باقتك وردة وردة،طوبى لك سيّدتي”
لم أفكّر يوما في قراءة تلك البطاقات ،بل كنت اكتفي بشمّها وتقبيلها والنّظر إلى ذاك الخطّ الأسود الأنيق “دمت حبيبتي”
عشرون بطاقة كان عددها،إنّها ثروتي،رصيد ذكرياتي،إيقاع خطواتي،خفق نبضاتي…شعاع النّور في شرياني…
جمعتها في صندوق واغلقت عليها بألف مفتاح ومفتاح خوفا من التّلاشي والضّياع..
خوف أن يُصاب الوفاء بالزّكام…
كنت أزوره على امتداد عشرين عاما اجلس على قبره وانا أجهل الحقيقة وأترحّم عليه وقلبي ينزف ودمعي يهطل…
رفعت رأسي رجل جالس على قبر قبالتي،رفع رأسه التقت العيون ،تفرّسني تفرّسته،أجل كان هو،هو من يأتيني بالورود من توأم روحي، اجل هي، هي الحبّ أعماها عن الحقيقة،مازالت تبكيه بحرقة،اقترب منّي وقال:”تبكين رجلا كلّ سنة يخونك مرّة”،حدجته بنظرة قاسية وقلت بنبرة عصبيّة:” إنّك تهذي إمّا أن تكون عاشقا أومجنونا” رمقني بعين مشفقة وقال:”على امتداد عشرين عاما كان حبيبك يرسل لي عنوانا غير عنوانك ويطلب منّي ان أحمل إلى صاحبة العنوان باقة حمراء،كنتِ جارتي ورفيقة الطّفولو ،كنت أعرف أنّك تعشقينه،لذلك كنت احمل الورود إليك أنتِ لا إليها هي وعمدا كنت اترك البطاقة حتّى تكتشفين، تستفيقين من الوهم وتدركين اليقين “تجمّدت الحروف في حلقي ما أقسى كلامه،وانا في شرودي ذاك صرخ في وجهي:”ألم يأخذك الفضول يوما أن تفتحي تلك البطاقات،فحبيبك فارس مقنّع يتلاعب بقلبك الغرير”سكبت عليه حممي البركانيّة تركته يحترق رويدا رويدا، واختفيت…
عدت إلى بيتي لا ألوي على شيء،طنين نحل يصمّ آذاني، هرعت إلى ثروتي، فتحت الصّندوق بيديْن مرتعشتيْن،ماذا أو كان كلامه صحيحا؟
فتحت البطاقة الأولى بلهفة،كان مكتوبا عليها”سلوى أنتِ سلواي كلّ عام وانت حلواي”عدت إلى ذاكرتي هل ناداني مرّة سلوى،خانتني ذاكرتي..
فتحت البطاقة الثّانية والعرق يتصبّب من جبيني”كلّ عام وأنت حبيبتي يا إلهام يا مصدر الإلهام” فُتّ عضدي،
عضضت شفتي،فتحت بجنون البطاقةالثّالثة،السّابعة،التّاسعة ،و..و..ووالأخيرة، لا وجود لاسمي بين بقيّة الأسماء…
جمعتها والمرارة تنهشني والخذلان يمزّقني،كتبت له بطاقتي الأولى والأخيرة ، سكبت عليها بقايا عطره وأشعلت فيها النّيران،ظللت أرمق اسمه يحترق حتّى غدا رمادا…
حينها تنفسّت الصّعداء،وذروت ذكرياته بين الأرض والسّماء ،وذبحت فيّ تلك الأنثى البلهاء،التّي ظلّت لعشرين عاما تظنّ أنّها عبق الورود الحمراء…
بوجع:
