نسج الغياب :

كانت ليلةً بلا ظلّ، بلا خلّ، حين مزّق أوراقًا مُتخمةً بحبرٍ حالك، ليلةً نام قمرُها مطفأً، وتواطأت الساعاتُ مع الفراغ، فلا حركة، لا تكتكة، لا عقارب تتلوّى على جسد الزمن. اللحظةُ طويلةٌ.. طويلة حدَّ التلاشي، تتدثّر بعباءةٍ مستوردة، عباءةٍ تمتدُّ من أول الجيد حتى أخمص الدرب.

حكايةُ اللا حكاية… انبثقت من رحمٍ عقيمٍ بلا وجع، بكل سلاسة، في بهو الغياب، حيث الكلماتُ تتبرّج بوزراتٍ فاقعة، لا تُسرُّ العمى ولا تستهوي البصيرة. تمتمتْ بكل طلاقة غيرَ مبالية:

“هو لم يكن هنا، ولم أكن هناك… لكننا افترقنا، وكان أجملَ لقاء بعد عيد ميلادٍ موت بلا موعد. لم يكتبني، ولم أكتبْه، لكن الحروف خانتنا فكتبتْنا،

فجأة!.. في شركِ البياض سقطنا، تشابكنا عند سطرٍ لم يُولد، تدحرج نحو العدم، وانزلقت الحروف تحت أقدامنا، عمدا سهوا تعثرنا.”

واليوم، بكل يقينٍ مراوغ، وغباء ماكر أعادوا نشر الغيابِ في ذكرى الأثرِ الذي لم يتركه الحضور.

فمعذرةً، زعموا أنها رواية اللا رواية، التي لم تُحكَ، ولن تُحكى، لأنها حُكيتْ في يومٍ لم يكن. زعموا، وزعم هو—كاتبُ اللا كتابة—الذي جلس أمام مكتبٍ لم يُخصّصه للكتابة، بل مستدرجا للغواية، تناول قلمًا فارغًا من الحبر، جامدًا من الشعور، محاولًا إنهاء روايتِه الثالثة، عفوًا… الرابعة، التي لم يكتبها، بعدما لم يكتب الأولى، ولا الثانية.

وحين التقط قلمهُ الذي لم يمسكه، اكتشف أن الحبر لم يجف، بل ينزف دموعًا مستعارةً مستقطرة من مقل التماسيح، إذ لم يكن هناك حبرٌ أصلًا.

ومن المصادفات العظيمة، حلولُ الليل الذي لم يأتِ بعد.

وكاحتفالٍ مستحق، أقام مأدبةً حضرها كلُّ من لم يُدعَ إليها. جلسوا صامتين، مقهقهين، في أماكن غير مرئية، تستترها هياكل منحوتة، رفعوا كؤوسًا بلا سائل، وأصغوا لساردٍ لم يكن ساردًا، يقصّ عليهم تفاصيلَ قصةٍ لم تبدأ.

الشخصيات التي لم تظهر لم تتحدّث، لم تتحرّك، لم تتورّط في أي عقدة، لكنها كانت هناك… أو ربما لم تكن. السارد، بعد طول ثرثرة صمت، لم يروِ شيئًا، لكنه ظل واقفًا عند النقطةِ التي لم تُوضَع، ينظر إلى من حوله، يردد:

“أنا الكاتبُ الذي لم يكن كاتبًا، السعيدُ الحزين، أبتسمُ بلا ملامح، وهمسي سخط.”

أما القارئُ، الذي لم يقرأ، فقد أغلق الكتاب الذي لم يكن كتابًا، وباح في سرّه:

“يا لهذا العملِ الذي لم يوجد! تُرى… هل أضعُه في رفِّ الروايات، أم في خانةِ الغياب؟”

انتهى… أو ربما لم يبدأ بعد

فدوى گدور